Мне посмертно бессмертие весточку шлёт:
Мол, не зря исходил сто дорожек!
Мол, заразен стал воздух! Цыганский эскорт
Подступает, рассветы стреножив...
И ведёт за собой сто сапфировых душ,
Невесомых свободы созданий.
Над дождями, под пеплом страстей слышен туш –
Те босыми ступают ногами...
Страшный вирус свободы планету взорвал,
Мандариновый рай уничтожив...
И зашла сотня душ в ожидания зал –
На гитарах играл ты в похожих...
Они ждут и в слезах голубые глаза...
Слышишь, блюзом скрипят как вагоны?
Принимай пассажиров! А что им сказать?
Будь им Богом, бродяга ты скромный...