Не всё ещё воспели трубадуры,
В далёких странствиях стирая каблуки
И часто их достойные фигуры
Горят в огне любви, как мотыльки.
От сердца ран им не найти микстуры
И не спасают полевые васильки,
И пишут они слёзные ноктюрны,
Не высушив промокшие платки.
От холода порою сводит зубы,
Теряются в походах рюкзаки,
Но стоит поцелуй любимой в губы
Дороже, чем собрали в кошельки.
И вновь уходят в поисках натуры,
В дорогу взяв солёные пайки,
Туда, где медные опять играют трубы
И не замажут они пудрой синяки.
Хоть будут с ними иногда и грубы,
Хоть будут рвать камзолы на куски,
Окупят всё баллады и этюды -
Ведь не годятся барды в старики!