Может, весь этот мир - акварельный набросок...
Осень охрой напишем,
весну - бирюзой.
Поцветастее лето...Белоснежное просо
Сбрызнем щедро одной родниковой водой.
Зацветёт, запоёт, переливы рисуя...
Только и успевай перебросить листок.
И, надломанный грифель искусно врачуя,
Не бросай рисовать, я прошу, ни за что!
Может, весь этот мир только нами раскрашен.
Говорят, что художники юны душой.
И рисуют они, даже если им страшно,
Что картина блестит прошлогодней смолой.