Белое безмолвие предо мной лежит,
От мышиных лапок строчка, не бежит.
Я боюсь тревожить леса тишины,
Не задеть бы палкой, чьей- либо струны.
Воздухом смолистым надышусь я вволю,
Вековые сосны это мне позволят.
По лыжне обратно, не спеша, пройдусь,
Красота стерильная навевает грусть.
Несомненно, скоро, по лыжне глубокой,
Смелый, любопытный, тоже, в лес зайдёт.
И мою картину, белизны безмолвной,
В действе эйфории навсегда сотрёт.