В природе нет ни зла ни оправданья,-
ей все равно, кто любит, кто солжет,
но так больны стихов воспоминанья -
написанных зачем-то наперед.
Так хороши они порой в запале,
и так чисты в беспечности души,
прощу и то, что вы не мне писали,
и все, что мне - исполненное лжи.
Ступая в ночь - глухая тьма повсюду ,
я буду жить, не открывая глаз -
кому из нас теперь не верить в чудо,
кому не видеть ложного из нас,
пенять на осень, женское коварство,
кокетство, похоть, с щедрой слепотой
любя себя за степень постоянства,
с которой вы мечтали о другой.