думаешь, просто жить безутешной птицей,
время качая в изгибе руки-крыла?
нам бы заплакать о том, что любовь мала,
нам бы забыть о том, что могло случиться,
если бы время проснулось в чужих руках,
не расплескать бы слёз, не сносить бы крыльев
и не жалеть того, что бесследно скрылось,
чтоб не вернуться; как волны несёт река,
всё забирая с собой, нам возврата нет,
и остаётся прыгать в чужую воду,
думаешь просто год отличать от года
по безутешным признакам лишних дней?