Уж не по лету мы считаем,
Года.По осени свои.
Мы потихоньку привыкаем,
Что в даль уходят наши дни.
Потом в недели превращаясь,
А после в месяцы,года.
Уходят прочь не возвращаясь,
И не вернутся,ни когда.
Ещё недавно были дети,
А вот уж волос посидел.
Нас старость манит в свои сети.
И календарь наш,поредел.
Жизнь пронеслась как скорый поезд.
Вокзалы,кассы,поезда.
Как не дописанная повесть.
Умчались прочь,наши года.
Уже спина не гнется утром,
Но взгляд по прежнему горит.
В окне мелькает утром смутно,
Упавший лист.Вон он летит.
Летит оторванной страницей.
Из книги жизни прочь летя.
И дни уходят вереницей,
Куда-то.Время торопя.
И мы не знаем сколь осталось?
Минут,часов,а может лет?
На плечи давит нам усталость.
Извечный,жизненный,сюжет.
Ведь на верху сидит писатель,
Он постановщик,режиссер.
Еще всего законодатель,
Полей Создатель,речек,гор.
И мы Его прекрасно знаем,
Все Его Господом зовут.
Встаем мы с Ним,с Ним засыпаем.
Все,с Ним в душе своей,живут.
И счет вести уже не стоит,
Годам что Бог нам отпустил.
Все наше нам-Господь откроет.
И даст чтоб каждый,долго жил.
Красива осень,несомненно.
Тогда к чему,зачем грустить?
Живем ведь мы,живем отменно.
Господь ссудил,нам долго жить.