Эта ночь для меня одного,
Когда ни души, ни тени.
Когда только - я и окно,
И мысли забытые всеми.
Каждая строчка в тетради моей,
Правда всей прожитой жизни.
Я буду сражаться за истину дней,
За добрых людей и светлые темы,
Где каждый дурак полон умных идей,
За мир без войны, без системы.
Пока что мой город практически чист,
Добра и любви в нем немного...
Осталось найти чистый лист,
Чтоб написать, хоть слово.
Чтоб написать и бросить,
В урну счастливейших дней.
А, кто-то с улыбкой попросит,
Забрать их, как важный трофей.
Но, нет... Бесконечная просьба:
- Не трогать моё ремесло!
Я жив, пока пишется строчка,
В книжку небесных послов.
А значит есть время подумать,
Что-то в себе изменить,
И с кем-то, пусть молча слушать,
Как небо с Землёй говорит.
Эта ночь для меня одного.
Но в городе страха и гнева:
Ни песни, ни секс, ни кино,
Ничто не спасает поэта.
За горло схватилась рука,
Тетрадка упала в лужу.
Промокла...
Чернильные строчки пера,
Исчезли, не выдержав службу!