Не ложатся рифмы на тетрадный лист...
Не искрятся рифы в глубине души...
Тянет вниз печальный омут, разрывает в клочья.
Кто о жизни мне бормочет этой темной ночью?
Даже строчке был бы рад... Ну а здесь - ничто, лишь прочерк.
Обнимают пальцы ручку. Несуразный почерк.
Снова в урну улетает лист измятый, словно в пропасть.
И от туда, как с зин-дана кто-то что-то просит.
Безнадёжное пространство суетиться, сея хаос.
Я играю в жизнь. Живу. Что-то мне осталось.
Помню счастье, помню радость. Жизнь мне улыбалась.
Только грустно от событий, мировых скандалов.
Вот и утро - нежный мутор, как дурман.
Будто вынул сердце Данко. Пробивает свет туман.
Я бы вырвался, ушёл, улетел, уехал...
Чтоб не пялится в дурьё, заливаясь смехом.
Только это все моё, все моё родное!
Вот зачем, так рьяно, падаю на дно я...
Ishberdin Denis