И всё же, человек - та же природа.
Правда и ложь, обман, порой, жестокий...
лишь след гусиного пера бывает иногда
от Бога. Ещё - такие древние, живучие
пороки, что говорить об этом, как - то,
не с руки.
Проходит время – всё не постоянно.
мы в прошлом ищем утешения шаги.
Помилуйте! Какую ищешь ты судьбу,
здесь на полях экранных?
От скользкого пера, одежды слов,
меняя ракурс от строки, в ночной тиши?
О, страсть неугомонная!
Уходит час - возвышенной Любви.
И всё остальное только искра от неё.
И не горит, не греет душу окрылено.
Но мозг трепещет, напоминая мне - о нём.
Так будет, знаю, не всегда.
Природе свойственно – забыть, на время
о погоде. Я не поверила твоим словам.
Ты стал другим, чужим. Зачем тебя
неволить? Твоя душа не пела, не цвела,
не брызгалась жемчужиной на строки.
Она молчала и грустила у окна, шептала:
«Как мне одиноко».
Ты также - в прошлом, укачиваешь боль,
как дочь, как рваную занозу в декадансе,
напрасно всё.
Люби себя, корнет, за степень постоянства,
в которой - жизнь прожил, мечтая о другой.