Сказали, завтра будет снегопад.
В прогноз погоды верится мне слабо.
Пойду туда, где много лет назад
Гулял в лесу за ручку вместе с мамой,
Туда, где я гонял весной в футбол,
Где майские жуки в ветвях гудели,
Туда, где счастье так и не нашёл,
Хотя был близок я к нему в апреле…
Где мишура легко прожитых лет
Не трогает ни мускулы, ни сердце,
Где мне сегодня также места нет,
Как неуместно б было в фуге скерцо,
Как неуместен дождь среди зимы,
И невозможно черной ночью солнце,
Когда о счастье видишь только сны,
И кажется, что мир перевернётся,
Когда ты встретишь в нём свою любовь,
Всё подчиняя неразумной страсти,
И ураган из ясных чистых слов
Вдруг отодвинет хмурое ненастье…
Да, что грустить, о том, что не сбылось,
О том, во что ты, как в прогноз, не верил.
От прошлого остались только злость
Да наглухо заваленные двери.
И по дворам прошедшись наугад,
Не прекращаясь ни весной, ни ночью,
Всё заметает синий снегопад,
Который был предсказан мною точно.