В старых кроссах, между спальных,
именованных развалин,
нас ослепит светом дальним,
перспектив угасший цвет.
В этом холоде хрустальном,
утром, в морге капитальном,
будто в янтаре зависли,
мы скучаем по весне.
Вдоль замёрзших остановок,
в зеркалах асфальта льда,
отражался стиль рисовок,
типа, как провинц-нуар.
Комом в горле что-то встанет,
и предновогодний сюр,
в сеть цепей своих затянет,
и накроет как велюр.
Я все думаю о главном,
но мечтаю, как всегда.
Мой герой - роман бульварный,
наледь как снутри окна.
Помню как вставлял кассеты,
музыкой звучал январь.
В этих снах так много света,
будто снега в облаках.
Я пропал, но не бесследно,
в этом вихре вечных вьюг.
Есть возможность для прошивки,
но Boot до сих пор Secure.
В окнах рюмочной утонем,
кони перейдут в аллюр,
Завестись и не заглохнуть,
в этом сказочном краю.
Как на полках антресолей,
где сервиз не видел чай,
Я завис в петле рассвета
зимних побледневших ламп.
Шепотом зовут метели,
заблудится среди рамп,
без доски и на колесах,
в пролесках искать свой храм.
Я застыл сгоревшей спичкой,
где-то в придорожных льдах.
На страницах старой книжки,
лепестками от цветка.
В тех бетонных саркофагах,
что ютят блудливых дам,
пробежал нелепой тенью,
по растаявшим следам.