Я сижу у открытого настежь окна.
Голос в трубке искусственный будто.
Случилось такое, что жизнь немила,
суррогат неудачной лишь шутки.
И кажется, что, вот струится река,
но в ней тону с камнем на путах.
Загадал - не сбылось, все криво и вкось,
и окутают щупальца спрута.
Неудача, на миг, ослепит и саднит,
что-то изнутри, душит и душит.
И я начинаю смотреть на других,
ведь у них все удачней и лучше.
Не важно что это - всего одна блажь,
чужая душа лишь потёмки.
Но что-то внутри кривлялось, смеясь,
и сыпало иглы-издёвки.