****************************
В сыром предзимье поёт фальцетом,
Ноябрьский ветер с гор слетая,
Пишу стихи - писал и летом,
Лишь ветер летом пел окрыляя.
И я слагаю и вторю ветру,
Стихи которых никто не знает,
Зима крадётся за метром метр,
Её предчувствие вокруг витает.
Ах, время, время - неудержимо,
Летишь и меры совсем не знаешь,
Я вижу синь своих прожилок,
А время их не замечает.
Я что-то стал скупым на радость,
Мне проще слушать вороньи крики,
Хотя их карканье - такая гадость,
Но их единство так многолико.
А завтра может, проснувшись утром,
Со снегом встречусь печальным взглядом,
Он ляжет белой холодной пудрой,
Мне этой пудры совсем не надо.
Я не люблю когда метели,
Ворчат сурово и надменно,
Ещё недавно мне пели ели,
Клялись святыми "mille sacramento".
Что им неважно - зима иль лето,
Дожди косые, иль ветра стоны,
Природа им зелёным цветом,
Окрасила густые кроны.
****************************
А вот и утро и снег ложится,
Беззвучной белой холодной стаей,
Зиме хотелось так отличиться,
Ноябрь до срока уйти заставив.
26 - 27. 11. 23.