за годом год, за вехой веха,
весной закончится зима.
а жизнь земная человека,
подобно градусу вина,
все крепче с каждой новой вьюгой,
кислее с каждою слезой.
потери смысла, цели,
друга
идут одна во след другой.
и в этой жуткой круговерти,
когда ещё горит свеча,
послав к чертям приветы смерти,
ты вряд-ли ждешь домой врача.
ты сам хирург своим напастям
и терапевт больной душе -
а херувимы врут о счастье,
а счастье все таки клише.
а счастье в том, что ты свободен,
рождён и волен жить да жить,
зимой до спазма сердца болен,
и на луну готов завыть.
за годом год,
за летом осень,
наивных мыслей листопад...
не по сезону обувь носишь,
и отвечаешь невпопад.