В стихий творении царит душевный сбой
И мысли без причины умирают.
Д ерусь, мирюсь на горе сам с собой
И бедной Музе сопли вытираю.
Т ебе смешно! Кропая по ночам,
Б оюсь спугнуть соседей словом кратким.
О т арфы звуков тошно всем чертям.
Г отов поклясться ручкою с тетрадкой.
М оих мучений стул не заслужил,
О т скрипа пал под непомерным гнётом.
И кнуть хотел.., а он ведь старожил.
С паси господь всех ищущих полёта.
Т акой судьбы не жажду никому.
Р абам земным, борцам со всякой скверной.
А что поделать! Трудно по уму
Д о звёзд шагать без провожатых верных.
А бедной Музе - только добрых снов.
Н а всякий случай трусость проучила.
И в сострадании поэт на всё готов...
Я бы Бессоннице начистил точно рыло!