***
Что ни строка - то жалоба на жизнь. Тащи себя из вязкого болота!
Который раз слетать с вершины вниз уже не вдохновляет почему-то.
Вчерашний снег преображался в грязь, ты преуспел в искусстве огрызаться,
С реальностью утратить проще связь, чем научиться ей сопротивляться.
О, где же ты, заветное спасенье? Так долог путь, так призрачна мишень,
Побудь со мной, прошу, ещё мгновенье, надежда на иной, счастливый день.
Но всё напрасно. Бегать по утрам? Ой, не смеши, ты завтра будешь в хлам,
Здесь грош цена амбициям и целям, ведь ничего не держит на ступени.
Трагедию сменил нелепый фарс, ты требовал чернейшей, острой драмы,
Сбиваясь с ног, ты исполнял приказ, надеясь, что затянутся все раны,
Топил тоску безжалостно в вине, писал стихи, молил судьбу о смерти,
Себя укрыл в крепчайшей ты броне, никто твоей печали не заметил.
Теперь иди! Уж не сойти с маршрута, нет никого на лавке запасных,
Проигрывать себя довольно глупо среди просторов этих голубых.
"Да, повоюем. Вешаться не буду." Летят в ведро бутылки и табак.
"Послушайте, я всё же верю в чудо!" Аплодисменты. Занавес. Антракт.