Бродят люди по зиме,
Нос холодный пряча в шубы.
И сугробы им не любы,
И сосулек макраме.
Бродят люди по судьбе,
Как Колумбы в океане.
В этой жизни окаянной,
Что откроется тебе?
Бродят люди по земле,
Как стреноженные кони,
В размалеванной попоне
И слегка навеселе.
Но однажды, светлым днём,
С легкой грустью вдруг заметим:
Не бредём, а только бредим,
Что куда- то мы бредём.