Твои стихи саднят во мне, стонут как раны.
Не важно, нежные ты их пишешь или колючие.
Я их читаю, чтоб убедиться, что у тебя все нормально.
Что ты действительно получил все самое лучшее.
Я даже не ведаю, знаешь ли ты обо мне что - то или нет.
Кто бросил женщину погибать, и сам достоин забвения.
А я как любящая сестра, как мать дарю тебе свет,
желаю всего - то счастья тебе и вдохновения.
Я испытания свои прохожу.
Ты ни при чем.
Жизнь интересная штука и не прилично правдивая.
Я его так и не встретила…
Где оно верное мужское плечо?
Чьи губы прошепчут, чтоб не уходила я?
Знаешь, я так и не научилась растить в себе злость.
Но я благодарна судьбе за все, что сбылось.
- Ничего не бывает поздно.
За рассветы атласные,
за ночи в кашемире неба
и сапфирах звездных,
за вспышки жизни осенние
и зимнюю обволакивающую смертью стужу.
Будь и другом, и преданным мужем
не мне.
Не мне, тебе это нужно.
Ты же знаешь, если закрывается перед тобою дверь,
да еще на замок,
то открывается другая.
Нет, я не ищу того, кто восполнит потери,
кто заменить бы тебя смог.
Меня давно не пугает
то, что на самом деле
никто не способен никого понять,
что все слова
остаются словами, не более.
Ну, что я могу для тебя?
- Только мысленно крепко обнять… Опять…
И отпустить и тебя, и себя на волю.
23.11.23