Конечно, я – не Паганини,
Не Бах, не Моцарт, не Шопен…
Но слышал пение сирен,
Что прячутся средь скал, в проливе.
И все их песни – о любви,
В себя впитали страсть и нежность,
И увлекали в бесконечность,
Как будто маяка огни.
Не знаю, как я устоял,
Не бросился за ними, в волны,
Не стал их узником неволи,
Любви, что царь морской им дал.
Но стоит мне закрыть глаза,
Мелодии их, слышу снова!
Любовь – тех звуков всех основа
И страсть, как чистая слеза…
И вот беру гитару в руки,
Касаюсь тонких струн рукой,
И слышу голос тот живой,
Сирены голос, полный муки.
Она страдает от любви,
Переполнявшей сердце девы.
Летят слова: «О, где вы, где вы,
Мужчины, милые мои?!»
Рождают струны нежность, страсть,
И в бесконечность рая, манят…
Как там, средь скал, я вновь в дурмане,
Что и в словах не передать!
Затих последней ноты звук,
Как птица, вырвавшись на волю,
И царапнул по сердцу болью –
Предательства, измены мук.
Я, будто предал их любовь,
Не понял правды их страданий…
Они явились из преданий,
Чтоб я воспел сердец их боль.