Плавился вечер, сгоняя дневную изжогу.
В вечном убранстве дремали, устав, облака.
Все ли ты сделал, что было начертано Богом,
Или оставил проблемы родным на века?
Время уходит, само по себе, безвозвратно.
Где-то Господь убирает людей в ДТП.
Мы все про деньги, а Он дарит смерти бесплатно,
Чтобы в отдельном, и каждому, ехать купе.
Там уже чувства роли своей не играют.
Мысли, что были, сами летят восвоясь.
Может быть, тоже с нами стремятся до Рая,
Чтобы мечта в вечности, где-то, сбылась?
Нужно ли так деньги бесовские делать?
Тело терзать? Чувства дробить на куски?
И доходить с болью своей до предела,
А не прожить в мире любви по-людски?