Свеча горит и от того тепло.
Глазам - смотреть, рукам - огня касаться.
И может на мгновенье показаться
что от неё всему вокруг светло...
Горит свеча. А чем её зажгли?
Другой свечи огарком? Длинной спичкой?
Усердием, стараньем иль привычкой?
Чей пылкий вздох обдал её угли?
Зачем она пронзает темноту?
Заблудшему, замёрзшему в спасенье?
На фитиле танцует вдохновенье
Господней искры, сбитой налету...
Кому она поставлена в обет?
О ком здесь стережёт воспоминанья?
Огнём пронзая ночи одеянья,
горит дитя пронёсшихся комет...
Кто поджигатель? Кто её зажёг?
Родив огонь в безжизненности мира...
Свеча течёт растаявшим пломбиром,
сползая в тень, покуда свой рожок
не вынет кочет из шелков рубах,
прогонит морок выкриком горячим.
Он ныне спит... Ночь судорожно прячет
тот яркий свет в холодных погребах...