Здесь небо просторнее и голубей.
Задумчива речка Кушалка.
Отборным зерном покормлю голубей –
добром поделиться не жалко.
И птицы у ног заснуют табунком,
наделают шуму и гаму.
А я, повязавшись неярким платком,
проследую к древнему храму.
Не белены стены, провалы бойниц,
щербато поют половицы.
Над куполом носятся полчища птиц,
и селятся в трещинах птицы.
А храм всё стоит и стоит над селом,
как ревностный Ангел Хранитель.
Спеша на работу, ударит челом
святыне кушалинский житель.
Молодка с курносым лицом озорным,
надвинув на чёлку панаму,
поклоном святыню почтит поясным,
приблизившись к древнему храму.
И я с умиленьем замедлю шаги,
и тихо так стану молиться:
«Отец наш Небесный! Прошу: помоги
постройке святой возродиться!»