Одна, другая, третья... пятая... десятая...
Стекают струи по оконному стеклу.
Картина из кривых следов замысловатая...
Я продолжаю обучаться ремеслу,
Писать о чувствах сердца через мыслеобразы,
Укладывая суть, идею между строк,
Пройдут дожди, потом завалит всё сугробами...
Не прятать в стол, о чём пишу - дала зарок.
Читать пытаюсь, что рукою мокрой пишет дождь,
Кривые струй хочу понять расшифровать...
Душою с сыном я... вот только время не вернёшь,
Вдовица-мать... при всём, при этом всё же - мать!
О чём стучит чечёткой по карнизу дождь-танцор,
Под вой сирен, под звуки взрывов вдалеке?
Мне показалось в унисон звучал наш разговор...
Зеркально грусть дождя легла в моей строке.
28.11.2023 г.