Поэт за разом раз чиркает спичкой.
Стихи, что полны чувств, он шлет к чертям.
И с вновь заполненной страничкой
Возвращается к жизни цепям.
Яви мгновенья волочат во холод,
Годы паденья—секунды во снах.
И, кажется даже, он—вазы осколок,
Схороненный в засаленных грехах.
Но как сон—погруженье в иное,
Мимолетен и сладок на вкус.
И там его счастье... уже не седьмое
В акварельных минутах искусств.
В них чист, блаженен пред собою,
Безрадостного лика боле нет.
И, кажется, сокрытою чертою
Для грустного мира рисует рассвет.
Пустоты душ всё полнятся теплом.
Он—солнца луч, безмерен, даже прям.
И самым нежным беленьким крылом
Всё тянется к испачканным рукам.