Прошел и этот, незаметный день,
И дождь его, и медленная серость,
И неба наболевшая мигрень,
И вечера сгустившаяся зрелость.
Он был одним из многих тысяч дней,
В которых жизни познана изнанка,
Как запах коридора или щей,
Как к насморку потертая ушанка.
Он исподволь, по-тихому ушел,
Ушел - как не был, в область невозврата,
И в памяти он места не нашел
Ни силой ветра, ни длиной заката...
Была обычной всуе дребедень,
Обычны были встреченные лица,
Он был, как не был - просто день, как день,
И больше никогда не повторится.
Так почему же плачу я о нем,
Об этом дне, спокойном и безликом,
В слезах, как о покойнике родном,
Немым, сопровождая горе, криком?
Да потому, что отнят у меня
Тот день из жизни - я на дни нищаю!
И ростом становлюсь короче я
И это тоже скорбно отмечаю.
Пусть знаю - каждый новый день уйдет,
Как все, покОрен вечному сюжету,
Но все ж, ему шепчу, как идиот:
"Постой же брат, не окунайся в Лету!"
Ноябрь 2023.