День сурка в суете, тараканьи бега,
Если выйти из матрицы, то невпопад…
То простуда некстати, то хромает нога,
Думал, за город, может? Но в Москве снегопад…
Батарейка подсела, по инерции мчу.
Можно с горки катиться, по течению плыть.
Можно в баре зависнуть, но я не хочу,
Потому что всё это не то, чтобы жить.
Сколько лживых улыбок отпускаю я в день?
Сколько слов недосказанных прикусил мой язык?
И что толку в умении в экселе, вордЕ,
Раз сидеть спиной к двери всё равно не привык.
Где святыни не попраны? Где их хранят?
В ком откроется истина, мне бы успеть…
А я даже полцарства не отдал за коня.
Когда должен был песню победную петь.
Чем смывается правда? У кого есть рецепт?
Чтоб её послевкусия даже не знать.
Каждый правду искавший знает, что её нет,
А нашедший торопится по дешёвке продать.
Суета в городах, в отношеньях, в умах…
Всё хотелось и сразу. Но уже сам не рад.
Я стою одиноко на Чистых прудах
И смотрю, как стирает Москву снегопад…
© Сергей Ефимов