Я удивлён позицией отдельных,
Их будут бить. Спасибо - скажут палачу.
Есть наковальня - молоток, они меж щелью,
Спасайтесь!!! Руки кузнеца я прихвачу.
Одни поймут, нависла мол угроза,
Других расплющит, станут бренные тела.
Что воля, что неволя... нет вопроса,
Продажность, знай, к добру не привела.
Позиция таких, что хата с краю,
Сгорел поэта дом, им хрен бы с ним.
БЯКА:
"Любовной лирике стихи я посвящаю,
Вы, помогите... становлюсь тот час глухим.
Я восхищаюсь цветом чайной розы,
Шарман, бонжур, кто это написал.
В ответ я жду простой метаморфозы,
Расшаркавшись, "друг" слух в ответ ласкал.
Пусть будет это тень, хоть дух Сальери,
И дифирамбы, негодяй... Ты, пой мне, пой.
О, как вкусны словесные эклеры,
Фу, бяка, не ответил... топ ногой.
Надую губки, посерчаю, но недолго,
Ну, кто мешает плачем за стеной.
В стихирском замке намечается помолвка,
Не лезьте со своей ко мне бедой.
Мне нравятся писаки и поэты,
Но за вторыми вроде водятся стихи.
А первые на бреющем рассвете,
Пьют чувства из приятной чепухи...
Что за слова любовь, честь, дружба, братство,
И лично для меня пустейший звук.
Я буду льстить и лесть мне... упиваться."
Беда придёт?! Аууу... Но тишь вокруг...