Дождь с утра и гнобит энтропия.
Нет порядка – кругом беспредел.
Повезло, что родился в России.
Бог не выдал – никто и не съел.
Ветер стылый с мятежных окраин,
горько пыхнув сгоревшим жильём,
просвистел, что взбесившийся Каин
ждёт с удавкой меня за углом.
Пиво старое, пахнет рогожей.
Жалко стольник – но это не суть…
Мне успеть бы в продажную рожу
этой кислой бурдою плеснуть.
Гонит всех из шинка тётя Муза.
Гроши прячет в свой лиф, от греха –
ей шепнул дезертир, что французы,
пустят в ночь по ларькам петуха.
Приземлил я дебила. При этом,
наглушняк отстраняясь молвы,
притворился голодным поэтом –
чтоб шакалить стихи у Москвы.
У неё в октябре их навалом.
С неба сыплются – чЕрпай ведром.
Пусть Пегас спит в шинке у вокзала.
Там тепло – Муза топит углём.
Отдохнёт – и мы двинем к Арбату,
с багажом наших лет и проблем…
… И надеюсь, не встретимся с «братом» -
Ну, не нужно нам это совсем.