Играй на скрипке музыкант,
Кутилов, говори открыто,
Что жизнь есть свет,
А смерть есть мрак,
Раскрой души своей палитру.
Пусть краски брызнут все на холст,
Пускай звенит родник Вселенной
О том, что человек не прост,
Хотя и прост одновременно.
За то что честно жизнь ты жил
И что ни капли не лукавил,
Писал, играл, творил, кутил,
Что рифмовал природу правил,
За то, что умер на скамье,
Когда я первый класс не начал,
Душа твоя вся в серебре
Гонялась за своей удачей,
Воспев свободу и любовь
И насмехаясь над врачами,
Что запускали в твою кровь
Растворы смертныя печали,
Чтоб ты забыл веселья дух
И утерял природы память,
И Божий позабыв маршрут,
Занялся бренными делами.
За то, что непокорен нрав
И ослепительна улыбка –
Родишься ты опять, поправ
Законы смерти, как ошибку,
И жизнь к тебе будет щедра –
Ты не предал её ни разу –
И окропит водой добра,
Не вспомнив прежние проказы,
Но памятуя о душе
Твоей, открытой всем просторам,
И тот распятый на кресте,
Не нарекает тебя вором,
А лучшим преданным Небес,
Об Истине, смеясь, рекущем,
Чтоб вместе с ним и ты воскрес
Живым, нелепым, непослушным.
3 октября