Стихи пишу давно. Когда гуляю
Слетают мысли, как с дерЕв
листва.
Я бережно храню и собираю
И жду, когда же их придёт пора.
Когда они получат нужный
образ
И примут форму, содержание и
смысл.
Когда расправятся и встанут в
позу,
Тогда, быть может, и родится
стих.
Но он появится на свет не
сразу.
Сперва возьмутся за руки
слова,
И лишь потом сам стих - за
фразой фраза,
На лист слетает с кончика
пера.
Как сложится, пока ещё не
знаю.
Я с ним уже, как с равным,
говорю.
Устав от разговоров, мы
гуляем
Пора заканчивать, а я чего-то
жду.
Жду новых философских
мыслей.
Лирических мотивов, дивных
грёз.
А может быть, воспоминаний
чистых.
Куда меня мой новый стих
занёс?
Чему теперь он сам меня
научит -
Какие замыслы, приёмы и
штрихи.
Но думаю, что будет он
везучим,
Что примут его прошлые стихи!
Когда на землю упадёт
листва,
Стихи снежинками ко мне
слетают.
На лист ложатся новые
слова
И новые стихи зима уже
слагает!