Подул ветер с севера, тут же и стих,-
С судьбой спорить мало охоты.
Пытаюсь писать на бумаге я стих,
Но нет вдохновения что-то.
И корявые строчки из-под пера
Уже не бегут вдаль, как прежде...
Сердечко стучит: отдохнуть бы пора,
Сомкни же усталые вежды.
Снежок, как снежок, он вчера был таким,
Тоскует сирень за окошком,
Над крышей избы поднимается дым,
Кусты и деревья в одёжках.
О чём же писать в этой тихой глуши,
Уставшему думать поэту?
А можно тоску и вином заглушить,
Но так примитивно всё это.
Ведь это я делал не раз и не два -
Сушил дно литровой ендовы,
Потом языком я ворочал едва
И пищи не кушал едовой.
И ангел твердил мне: тебе поделом,
Теперь и стони ты от боли.
Подолом вот смерть заметёт - за столом
Не будешь писать виршей боле.
Хандра окаянная всё же пройдёт,
Уйдёт из души злая стужа.
Я знаю: когда вдохновенье придёт -
Сюжеты появятся тут же!
20.11.23