Уходят дети на свои хлеба,
И мы когда-то уходили тоже.
Для каждого начертана судьба,
Одним всё гладко, а другим дороже.
По жизни часто наш извилист путь,
Лишь иногда прямая ждёт дорога,
А кто-то выбрал горную тропу,
Где многих ждут волненье и тревога.
И лишь характер будет виноват,
Кто так ленив, в надежде на удачу.
Где вместо дел – красивые слова,
Хоть можно было всё переиначить.
И вот тогда, как в притче, блудный сын
Бредёт в слезах к отцовскому порогу.
Теперь он спрятал прежние басы,
Ведь знает, что родители помогут.
А у других – заслуженный успех,
Кто за науку, кто за труд упорный.
При равных шансах это не для всех,
Вот так машина калибрует зёрна.
И расцветает гордость за детей,
Кто радость в отчий дом приносит.
Стараются приехать, прилететь,
Чтоб сохранить родительскую осень.