Путь лесом – километры тишины.
Грибная прель. Закат пылает в кронах.
И золотом, как древняя икона,
Сияет хвоя вековой сосны.
Чуть слышен непонятный, тихий звон –
Дня, догоревшего, усталое звучанье,
Или печаль с ушедшими прощанья,
А, может быть, заснувшей птицы стон.
И вдруг увидишь озеро блеснёт,
Как зеркало поставленное косо.
И дальних звёзд бриллиантовая россыпь
В него с ночного неба снизойдёт.
Огонь костра то разгорается, то гаснет.
Висит, не шевелясь, берёз листва,
По их стволам бежит прохладная роса.
Ночь царствует -- над ней никто не властен.
Но всё не на всегда – зазеленел восток.
Всё спит ещё -- вода, трава, кувшинки
И паучки в изящной паутинке.
И от костра остался лишь дымок.
Горит Венеры голубой хрусталь,
И небо всё прозрачней и светлее.
Жизнь просыпается и кажется добрее,
Как будто бы не жизнь, а пастораль.