Кто скажет нам, в чём осени вина?
В похмелье, равно горьком и желанном?
В забвенье, наплывающем туманом,
Чья так непостижима глубина?
В тиши стерильной будущей зимы?
В беззвучии пустеющего неба?
В том, что сейчас так глупо и нелепо
Тепла и света снова жаждем мы?
Что добровольно прячемся в тюрьму
Привычных стен, как гусеница в кокон,
Не видя вновь, как мимо наших окон
Проходит жизнь, незрима никому?
А велика ли осени вина?
Не сами ли во многом виноваты?
Она не спорит, просто ждёт, когда ты
Поймёшь, что новой жизни семена
Лишь осень дарит щедро, хоть они
И всходят по весне, чтоб ввысь тянуться.
Оставь своё привычное занудство
И ей навстречу душу протяни.