безмолвие города тешит надежды на осень,
а снег за окном, подтвержденьем -
ноябрь не у дел.
и хочется все, что не сделал, к чертям позабросить,
добавив в свой кофе коньячной свободы.
предел
для всех и для каждого, в принципе, схожи до жути -
не нужно пускаться в пространные речи.
и в блуд.
собачья погода с утра без похмелья разбудит
и в мыслях воскреснет зимы поэтический зуд.
ты кофе глотнешь, будто водку, без права на выдох,
услышав свой город в последней войны тишине.
а можно ль поэту средь худшего делать свой выбор -
писать о любви в этой проклятой Богом войне?..
дветыщи(какой-то) в тумане рассветного завтра
приснился внезапно.
наверно, к дождю в декабре.
и кофе коньячный сегодня твой скомканный завтрак,
а истина рядом, в причастия скисшем вине.
молись, не молись а душа все равно нараспашку,
влетает в нее затрапезных сюжетов шрапнель.
твой ангел, набросив на тело смиренья рубашку,
поверх надевает пропахшую небом шинель.