Поэт любил такую осень,
Когда ещё и небо в просинь,
Когда и сухо, и тепло,
И солнца бьётся луч в стекло,
И лес багряно-золотой
Слепит сусальной красотой.
Когда ж распутица дорог
Не выпускала за порог,
Овладевал им лёгкий сплин;
В именье Болдинском, один,
Прижавшись к боку тёплой печки,
Творил шедевры он при свечке.
И про Онегина роман
Писал от в слякотный туман.
Прилив испытывая сил,
Поэт творил, творил, творил...
Писал Поэт стихи и прозу
До наступления морозов.
Кругом лишь степь,- и ни души,
Зато, сколь хочется, пиши!