Я подзадержалась в ноябре.
Откровенность листьев, до упаду
пляшущих и плачущих по саду,
ни к чему, когда горит в огне
всякая макушка: гор и древ,
с чёрным ободком живое солнце.
Я боюсь, что всё-таки придётся
так и коротать беззимний век:
с пеплом вместо снега, не дыша —
задыхаясь в страшном сне объятий.
Знал бы кто, насколько лихорадит
тело от ненравящихся! Жаль,
здесь никто не мил, не нужен, не
предназначен Лакшми или Буддой.
Ждёшь в тылу предновогоднем чуда,
а оно в равелевском плие
ниже оседает — не достать.
Руки вздёрну!.. пустоты коснувшись.
Вот она! Отчаянная южность!
И ноябрьские тридцать пять и пять.
Вот она, за длинной полосой
высохшей реки зима-невеста,
налегке пустившаяся в бегство
от осенних дружек на восток.
Нить янтарных, нить кровавых брызг —
брачное мерло небесной раны.
Подожди, и вспыхнет долгожданный,
твой заветный юный декабрист.
В комнате натопленной хрусталь
инея на окнах ждёт финала.
Он спешит с Финляндского вокзала,
как Паратов — в белом, твой Декабрь.
© Анна Юннис, 2023 A.D.