*
Бывают дни, ты как в стогу иголкой —
Вселенная беззвёздна и пуста.
Гоняют лунный шар по снегу волки,
и кровью клюквы сок течёт с куста.
И не дожить до мутного рассвета:
шаг влево, вправо — той же мерой тьма.
Часы в висок прицеленным кастетом.
Осадком чай, во вкусу — сулема.
Осадком вера и надежд обрывки,
обломки ожиданий — видит бог...
И всё же что-то плещется наживкой,
хотя душой насквозь давно промок.
Оглянешься – то плеск разливов Стикса,
и права нет, свернув, бежать назад.
Стоишь как вкопан. Взгляд – слепого сфинкса.
И тихой дробью пальчики дрожат...