Когда осядет пена этих лет,
Кровавая, зловонная, густая,
Тогда увидишь, что надежды нет.
Стервятников пресытившихся стая
Поднимется темно и тяжело
Над чистыми-пречистыми костями,
И станет по степи белым-бело...
Сколоченный злачёными гвоздями
Поставят крест. Отплачут. Отпоют.
Снега укроют. Ворон крикнет NEVER.
И память, уминая свой уют,
Затиснет в рамку огненное небо,
Засыплет прахом выжженных идей.
С чумою ложь обнимется на пире.
- И будет всё опять как у людей,
Людей дешёвых в драгоценном мире...