Мне утром не пишется, слышишь?
Я даже дышать не хочу
На этих холодных подушках
Лежать и смотреть в пустоту
Я сплю до обеда и знаешь
Мне снится другая страна
Там люди из пальцев и клавиш
Рождают чужие слова
Их смысла не понимаю
Но вижу - душа прочна
Где белым не называют
Того, чья душа черна
Мне утром не пишется, веришь?
И летом всё жду зимы
И каждую осень мертвым
моим не ношу цветы
Они не в обиде, знаю
Они не скучают по мне
И им хорошо не в этой,
А той незнакомой стране.
7.11.23