Научилась вырывать из сердца,
Незабвенных (впрочем...) забывать,
И не спать, и мыслями тереться
О подкорки тонкую тетрадь.
В свой черёд и эта повзрослела,
Та, что так боялась умирать,
Что любить когда-то не хотела,
Что умела верить и мечтать...
Что глядишь в него ты так несмело,
Будто умираешь в первый раз,
Будто не любила, не умела,
Хоть и поняла лишь в поздний час,
Что всё так и будет? В деле, в теле
Тлели угольки каких-то фраз,
Пригорошни взбалмошной качели,
Что любовью называют в нас.
Видимо, и вправду повзрослела...
Громкие слова произноси,
И лети подальше и незрело,
Как незрело пишутся стихи.
И пускай в невыстраданных дёснах
Застревает стойкий чернозём,
Нас хватает, грешных и промозглых,
Нас, таких, и это наш набор
Крестиков, расставленных по рангу,
Что на шее каждый понесёт:
По кресту за каждую помарку.
Нам не слышен лязг, не виден счёт.
Время вырастает вереницей
Выставленных на погост крестов,
Только жизнь пока имеет лица,
Только нас безвыборно несёт
Вдаль, туда, в погоста переправу,
Но писать бы надо по луне,
Выбирать всё время только право
И, вообще, как будто смерти нет.
Мы едва не бросимся с качели,
Только нам неведомо одно:
Чудо, из которого летели,
Да ещё - кому оно дано.
Визг любви.... А мыслится устало.
Ну же, чудо, горькое, плыви!
Повзрослела ночь под одеялом.
Повзрослела девочка в пыли.
Ещё больше произведений этого автора по ссылке: https://vk.com/club196669742