Сражаясь с надоевшим* бытом, (читай: *задолбавшим!*)
Пишу стихи, а в горле - ком.
Родными напрочь позабыта.
Поэт слывёт ведь чудаком!
Шумят надуманные страсти,
Бумага корчится от скверн...
Не хочется писать о счастье,
Когда лишь боль в протоках вен!
Зло в торжестве на пьедестале -
Суровый жизненный закон.
Душа должна быть крепче стали -
Судьба поставлена на кон!
Увы! Не пишутся сонеты,
Но сериалы кинолент,
Когда уже все песни спеты,
Когда предатель - сын и "кент"!
Когда разбито всё на части,
Когда визг "кумушек" слащав...
Проклятья изрыгают "пасти",
И каждый в этом деле "прав"...
Стихи - зеркальный полуостров
В бурлящем море на виду.
В них кажется легко и просто
Исправить каждую беду.
А что случается на деле?
Заевший быт, пустой очаг...
Да нервы... сильно на пределе...
И боль, застывшая в очах...
16.19-16.45 02.12.2023г.