Не пришла

Ты должна была позвонить мне в шесть. Чтобы услышать простое: ты всё, что у меня есть. Ты для меня газеты. Театры. Блокноты. Фотографии и стихи. И редкие такие мускусные духи. Которые всех заражают своими ароматами. Красными такими отпечатками пальцев и помадами. Но уже наступает завтра. Через месяц прием у психиатра. Которому я снова перескажу все минуты, которые я провел без тебя. И как меня преследовали твои фиалковые глаза. В лучах света, прорывающихся через окно. Я пробил уже пятое дно. Я знаю, что это еще не конец. Я подожду, когда назначит мне встречу творец. И расскажет мне каким же я был дураком. Исписанным, откровенным дневником. Пожелтевшей дверью, через которую ты вышла. Лишила меня любого смысла. И чувствуешь себя по-настоящему свободной. А я становлюсь углеродной бомбой. Которая найдет выход, взорвавшись.