Кто разгадает жесты сумасброда,
кто воскресит былые времена?
Мою войну двенадцатого года,
когда будил Россию ото сна.
Нас не затронет времени теченье,
ведь через двести лет, весёленький поэт,
возьмёт да сочинит стихотворенье -
прольёт на мой поступок белый свет.
В моей загадке он поставит точку.
Перекусив - побалует народ.
Состряпает пером шальную строчку,
изобразив на карте наш поход.
Поймёт, куда стремился воевода
и почему не двинул на Неву.
Ведь Петербург - венец мужского рода,
а Бонапарту это не к лицу.
Мою задумку он опишет складно,
идею императорской игры.
Особенно, когда я шёл обратно,
к Смоленску от захваченной Москвы.
Умы, склонясь над картами сутуло,
укажут на разумный вариант:
- Глупцы... Ведь можно было через Тулу,
попутно пополняя провиант...
Им не понять порыв Наполеона,
ведь для француза это моветон.
Я шел с Первопрестольной до кордона,
планируя пикантный марафон!
Пройдись поэт по старенькой дороге,
среди осенних скорченных смертей.
Черкни про разорённые пороги,
замерзших и измученных людей.
Как создавали рьяно офицеры,
кровавый занимательный шедевр!
Как голодом морил людей без меры -
возвратно-поступательный маневр.
Экспертам не постичь моей натуры,
ведь ради длинной узкой полосы -
я жертвовал последние фигуры ,
среди просторов шахматной доски.
Не уронив высокого престижа,
изображая пламенный пунктир -
дарил Москве объятия Парижа,
в своей душе желая только мир.
Рисует жизнь свою драматургию,
полня воспоминаний тяжкий груз.
Я безнадёжно полюбил Россию,
как может только истинный француз.
2.12.2023г.