По пятам мои ходят волки,
Ждут и скалятся в тёмных углах.
Не берет их ни пуля двустволки,
Ни беседа, ни сласти в руках.
Чёрные тени шныряют и воют,
Стоит их вспомнить - прокусят хребет
И грустью, как лапой мохнатой, накроют:
"Вой вместе с нами! Забудь про рассвет!"
Пасти, клыки, перемолоты кости,
А птицы крылатые в небо глядят,
А я прогрызаю колени от злости:
Мысли свинцовые. Вновь не летят.
2.12.2023 г.