««Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи...», — немного свысока,
С оттенком чуть шутливого укора
Черкнула гениальная рука.»
Марк Шехтман http://stihi.ru/2023/11/23/4037
01.12.2023
Черкнёт вот так рука, а мы в смятенье,
надолго заморочены сидим.
И маемся. Зудит стихотворенье
в мозгу, и этот зуд непобедим.
Порой, и сам не знаешь из какого
безликого словесного песка
в пустом прямоугольнике оконном
разложишь витражи из пустяка
клише и отработанных шаблонов.
Нещадно об коленку изломав
и сильно исковеркав эталоны,
и словеса́ми мозг перепахав.
Замысловатым вычурным узором:
где просто пэчворк, где и гобелен,
сплетаем, как хотим. Нам незазорно
заправить крепким словом, без проблем.
Стишки, почти, как зелье колдовское,
без оных неприглядна жизни нить.
Поэт, как сколопендра, не спокоен
пока, хоть что-нибудь, не сочинит... )