Художник Осень в мандариновом берете
Детализирует наброски на холсте,
Одновременно на пейзаже и портрете
Легко накладывая тёплую пастель.
Округу красит перламутровым акрилом,
Затем, широкими мазками, золотым,
На поседевшие берёзовые гривы
Одним движеньем нанося прозрачный дым.
Но между точками багряных накраплений,
Меж индевеющих травинок по утрам
Уже врывается знакомый запах тлений
И словно шепчет изнутри: "Пора! Пора!"
Когда усиливается вчерашний дождик,
Почти смывая снизу старенький мольберт,
Недавно юный, но стареющий художник
Себе мешает на палитре бурый цвет.
Всё разукрасив, недовольный этим бурым,
Не в силах спрятать распускающийся тлен,
Он обнажает охладевшую натуру,
Раскинув дряхлые лохмотья по земле.
Художник Осень понимает, что ограблен,
Меняя камни - изумруд, опал, рубин
На серо-белые тона. И только капли
Ещё не высохли на кисточках рябин.