Над сугробами в парке стоит неопавший клён...
Он потрёпан изрядно, конечно, и листья ржавы:
Пограничник погибшей осени, страж державы,
Что зиме не стал поясной отбивать поклон...
Мокрый снег по-шпионски липнет к его листве,
Не теряя надежды оборвать её словно флаги
Побеждённых и сдавшихся... Только полон клён странной отваги
И мечтает доспехи сдать лишь свежей весенней траве...
Проходящие мимо этот яростный бунт одиночки
Замечают не часто. А заметив, теряют свой ритм,
Вспоминая лишь те из проигранных жизненных битв,
Где когда-то они малодушно поставили точку.