Я часто злился на ее стихи,
Что через чур пропитаны моралью,
Не потому, что кривы и плохи,
А потому что с грустью и печалью.
Я их не мог прочувствовать, понять,
И я не мог настолько наслаждаться,
Чтоб их услышать, до конца принять,
И ни к чему, потом не придираться.
Как был я слеп, совсем не понимал,
О чем она хотела достучаться.
Когда ее однажды потерял,
Я так хотел стихами зачитаться.
И каждый звук, и каждый в строчке слог,
Тогда на сердце полностью ложился.
Как жаль что я, тогда понять не мог,
Когда с ней спать по вечерам ложился,
Когда в глаза, я что ни час смотрел,
Ещё тогда, когда ее дыханье,
Прервать не мог, но ей сказать не смел,
Что я любил ее и излиянья
Её души, хотя не мог принять,
Лишь потому, что за неё боялся.
Я не хотел однажды потерять
Её, как в миг один сейчас остался.